Fachosfera | Televisión | EL PAÍS
Me alarmó el título de un libro con un interrogante muy complejo. Se llamaba De qué hablamos cuando hablamos de amor. Era el relato de un escritor inquietante, borracho contumaz, que se llamaba Raymond Carver. No era el sublime Fitzgerald, hablando de temas parecidos, pero parecía auténtico, malherido, original. Y me sigo preguntando en mi vejez de qué hablamos cuando hablamos de amor. Sigo sin concluyentes respuestas.Pero de forma tal vez caprichosa relaciono ese preocupante interrogante cuando escucho al líder de las causas sociales, al supuesto paladín de los más vulnerables, a ese cinismo sin caretas en nombre del poder,…
